Gros plan sur la toilette du cincle plongeur

Le cincle est bourré de tics. Un frénétique aux curieuses mimiques. Un nerveux qui hoche la queue, un pressé qui s’agite sans cesse. Monté sur ressorts, il plie les pattes, tourne la tête, s’essuie, d’un revers de paupière, une larme au coin de l’œil, pousse un trille en pointant le bec en l’air, puis se fige. Et recommence. Sur un autre caillou.
Il saute, il sursaute, il tressaute. Puis s’envole et se pose sur une branche basse, sur un rocher à fleur d’eau ou un perchoir tranquille. Il entame alors une minutieuse toilette. Une à une, de la pointe du bec, chaque barbule est raccrochée, chaque barbe est lissée méticuleusement, enduite de sébum, entre bâillements et étirements. Pour le cincle, scaphandrier d’eau douce, comme pour tous les oiseaux aquatiques, l’entretien du plumage est une question de vie ou de mort.

Plumard et perchoir

Quand la revue est terminée, le plongeur s’assoupit, sur une patte, la tête rentrée, et la paupière supérieure blanche tirée comme un volet de jeune mariée. Jusqu’à ce qu’à nouveau revienne pour l’instable le moment de passer à table. Du haut de son perchoir, il pique une tête pour inaugurer son beau plumage. Vous pouvez alors compter sur vos doigts, peut-être même ceux des deux mains, avant de le voir resurgir un peu plus loin, en amont ou en aval. Aussi sec qu’en entrant dans l’eau.
En d’autres occasions, campé à contre-courant, il s’immerge, à moitié ou en entier, à demi ou à l’envi. Il guette les petits cadeaux que charrie l’eau et les soumet, insatiable, à l’hospitalité de ses mandibules. Ou alors se décide à barboter comme un canard, sur quelques mètres, en piquant du bec les petites proies qu’il rencontre.
Le cincle est né dans l’eau. Le cincle est fait pour l’eau. Le cincle aime l’eau. Tantôt sautillant et trépidant, tantôt relâché et apaisé, le cincle est l’âme de l’eau, celle qui, comme dans un violon, fait vivre et chanter.

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